- Твою-ж мать! - громко рыкнул Джон и откинул с себя кусок барной стойки и начал вылазить из завалов. - Я говорил, что эти двое нас до добра не доведут... При следующей встрече я их вздерну на реях! - бывший солдат выдернул из груды мусора меч в ножнах, покрытых копотью, и огляделся.
Почти все уже вылезли из завалов и стояли в центре перед кучей монет. Солдат прокатился на куске мусора вниз к остальным товарищам, слегка потертым, и громко произнес: - Джентльмены и прекрасная леди, где наш бармен? Или повар его, таки съел? И, Балвин, чего так стушевался? Никто же не умер? - Джонатан оглядел остальных коллег, прячущих взгляд. - Не умер, ведь так? - один из присутствующих ткнул пальцем назад, где среди груды мусора торчали ноги двухголового огра. - Серьезно?!
Подошедший к ним, солдат резко дернул эти ноги. С противным хлюпающим звуком из мусора были выдернуты две ноги, заканчивающиеся чуть ниже колена. - Тут остается только смерть констатировать... А он мне даже нравился... Ладно! - солдат откинул обе ноги назад в мусор, а потом хлопнул в ладоши и улыбнулся. - Я слышал тут говорили о кораблях и море! Предлагаю купить себе такой и открыть на нем свой трактир, да и слышал я нечто о плавучем ресторане Барати в Ист Блю от наших клиентов! Заодно и завалявшийся пиратский флаг пригодится, если он, конечно, не сгорел. А нашим слоганом станет... М-м-м... Мы, Пираты Еды, захватим ваши желудки и поработим ваши умы своей готовкой! Йохо-хо! И бутылка грога! Или нечто похожее...