– Эх, Стефан, а ведь тебе просто нужно было не мешать до утра... – мрачно прошипел себе под нос Ганс и рванулся в сторону. Не просто так он был усат, а его сухие волосы свидетельствовали о многолетнем опыте "копчения" неба Старого Света, или, как минимум Рейкланда. Великим бойцом он всё-таки не был, однако Стефану хватило рефлексов только чтобы среагировать на движение и спустить тетиву, но не чтобы провести ложе арбалета правильно вслед его движущемуся силуэту. Тетива щёлкнула, и болт рассёк Гансу ухо, обдавая следующий в ряду стол струёй крови. А головной убор дорожного стражника с его головы полетел во мрак пола трактира.
Вопреки логике происходящего, Ганс бросился не на Стефана, а на Ульриха. Он выхватил меч из ножен, а его лицо перекосило от боли.
– Аррр! – вместо команды вскрикнул он, сухим и сильным, но не хриплым голосом.
Стефан успел заметить, как Отто замахивается котелком в его сторону. А с другого угла на него бежит тот пучеглазый с топором. Стефан понимал, что способ атаки с разбега с таким коротким оружием – не самый лучший. Но вот чего он не понимал, так это как именно такие атаки проходят с точки зрения опыта, так что не стоило считать этого пучеглазого простой добычей... даже не смотря на то, что всего этого, относительно его оружия и тактики, не понимал и сам "топорник", судя по куче лишних и размашистых движений. Ещё было ясно, что Отто метнёт свой котелок раньше.