Тусклый синий свет едва пробивался сквозь дымку старых мониторов, мерцающих, как умирающие звезды. Комната Смотрителя — сердце бункера, его скрытый нервный узел. Здесь воздух был гуще, тяжелее, словно пропитанный холодным потом машин и тихим гулом систем, работающих на пределе.
Стены, усеянные картами зон поражения и схемами тоннелей, напоминали шрамы на коже забытого бога. Мигающие лампочки тревожных датчиков отсчитывали секунды до неизбежного — где-то там, на поверхности, мир горел, а здесь, в этой стальной утробе, решалась судьба тех, кто еще дышал.
Главный пульт, массивный и покрытый слоем пыли. Кнопки, рычаги, экраны с прыгающими графиками — все это было инструментами власти. Один неверный шаг, одно нажатие — и криокапсулы могли стать склепами, а не спасительными капсулами.
Но самое странное — дальний угол, скрытый за матовым стеклом. Там, в полумраке, стояли цилиндры с мутной жидкостью, внутри которых угадывались человеческие силуэты. Центр клонирования. Безмолвный, загадочный, словно насмешка над самой природой жизни. Кто эти двойники? Резервные копии? Или, может, первые жертвы нового порядка?