["Mugre"] | ходы игроков | ["Проповедник"]: квартира новой знакомой

Проповедник. Лежишь, сушеной мухой поджимая руки к груди, давишь лопатками чужой пол, тянешь ноги вдоль чужих стенок. Дышишь. И девушка - тоже дышит, привалившись задом к межкомнатной двери. Не так тяжело, как ты, конечно, но - тоже ничего. Так проходит, может, секунды три-четыре.
- Ты...
Утерев заметно дрожащие губы тыльной стороной правой кисти, наконец, подает голос.
- Ты вообще кто?

- Луча... Крис, - поправился мужчина, едва немного отдышался. - Не знаю... Что-то случилось. С нашими друзьями. Они... обезумели. И набросились... едва мы попытались выйти с балкона. Как зомби. Ли... Амелия... И ребята. Айви. И Кит. Пришлось спасаться. Через окно.

Он попытался встать, но тело слушалось с трудом, вынудив сразу привалиться к стене. Кровь всё ещё нещадно била в виски, вызывая головокружение.

- Спасибо. Что не дали разбиться, - Луча посмотрел в глаза спасительнице. - Я перед Вами в долгу. Как Вас зовут?

Но тут его привлёк оклик сверху.

- Чёрт. Там Джо остался, - вырвалось у него. - Я тут! - откликнулся Луча. И снова посмотрел на девушку. - Как его вытащить оттуда? - спросил он с ноткой озадаченности в голосе.

Проповедник. Называешься, попутно пытаясь как подняться, так и - максимально лаконично - донести до спасительницы краткую хронику недавних событий. Благодаришь, поджимаясь лопатками к наружней стенке. С этой стороны, все же, гораздо приятней она, стенка, "ощущается". Несравнимо, да.
- Я?.. В смысле?..
Смотрит удивленно на тебя девушка, когда уточняешь ее имя. Ну, пытаешься уточнить. Удивление сначала, потом - страх. Кажется. Поджимает задрожавшие губы тыльной стороной левой кисти. И, так и не успев ничего сказать, задирает голову, когда сверху, со злополучного балкона, доносятся перемежающиеся покашливанием крики.
- Эй, "Луча", мать твою...
Не рыки нежити, а вполне себе связная речь.
- "Третий"! Живые есть?..
Приоткрыв рот, соседка, кажется, наконец, все же собирается с силами, чтобы что-то сказать, но тут уже сначала ты голос подаешь, обозначаясь, а за тобой следом - "Джо" вновь дает о себе знать.
- "Луча", тут "Третий" ебнулся...
Собственно, "процесс" того, как "Третий", это самое, ты и сам видел - мимолетом, так сказать.
- Напрочь, походу, отприключался...
Прикрывает рот девушка, так ничего и не сказав. А "Джо" - и не собирается.
- И у нас тут пиздец на уровне, просто пиздец. Но я живой! Живой, прикинь!
Еще раз глянув туда, в потолок, новая знакомая, наконец, все же осиливает фразу-другую.
- Я... Я не помню. То есть, я...
В очередной - третий, кажется - раз удостоив потолок взгляда, зачем-то трет подбородок основанием ладони.
- Не знаю. Имя.
Стараясь не поворачиваться к тебе ни спиной, ни боком, подшагивает ближе к окну.
- А это...
Выглядывает наружу, не высовывая вместе с тем головы с балкона.
- Кто?
Это "Джо". Или мимик, имитирующий его голос. Но, вероятней, все же "Джо".
- "Джо"?
Да, это он. И, раз так, было бы неплохо его "оттуда" вытащить "сюда", что ты и озвучиваешь.
- В смысле... Как - вытащить?
Снова посмотрев наверх, тычет указательным пальцем правой руки куда-то в сторону межкомнатной двери.
- Лестница. Там. В конце коридора.

- Не помните? - ответ спасительницы застал Лучу врасплох, да так, что он на мгновение забыл и о Джо, и о Третьем. - Тоже?..

Казалось, голова пошла кругом. Мир поделился на тех, кто не помнит, и тех, кто обезумел. Но кто и зачем проделал это с ними? Каков коварный замысел этого колдуна или кто он там?

- Значит, они и до Вас добрались, - мужчина покачал головой. - Лестница, - кивнул, задумчиво так. - Хорошо.

- Джо! - крикнул он уже потолку. - Я поднимусь к тебе по лестнице. Продержишься?

Затем снова взглянул на девушку.

- Дома должны быть документы. Тетради, дневники. Счётные выписки, может быть. Что-то, где указано Ваше имя. Я схожу за своим другом, - кивок в сторону потолка. - Вытащу его оттуда. Пока до него не добрались эти безумцы. Вы же никуда не выходите. Что-то мне подсказывает, что обезумели не только наши друзья. И снаружи может быть опасно. Не открывайте никому, кроме меня. Я вернусь, не оставлю Вас одну. У Вас есть оружие? - Луча ещё раз осмотрел балкон, уже спокойным, хладнокровным, полным уверенности умудрённого опытом вотердипского воина взглядом, а не тем, что присущ людям, висящим на рвущемся тросе в сотне метров над землёй. - Монтировка, бита, газовый ключ? - память услужливо подбрасывала ему нужные образы наиболее подходящего случаю вооружения. - Что-нибудь, чем можно отбиваться от обезумевших? Держать их на расстоянии? Кстати, дома есть кто-то ещё?

Проповедник. Напускаешь таинственности, упомянув в беседе загадочных "Их", память стирающих и прочие непотребства творящих, кем бы "Они" ни были, предлагаешь затем оставшемуся в компании теперь-совсем-не-товарищей товарищу свой вариант воссоединения: без веревок этих проклятых, без тросов чудовищных, а с помощью нормальной, такой, самой обычной лестницы. И не так важно, какой она будет: каменной ли, металлической, да хоть из зачарованных косточек анаурочских тушканчиков сложенная, главное, чтоб монолитно собранной была, а не болталась на паре тросов над пропастью очередной.
- Не сходи с ума, там небось зомбари!
Отвечает потолок голосом "Джо" пару мгновений спустя, когда ты уже успеваешь переключиться на диалог с девушкой. Плюс, осматриваешься, как без этого? Новая локация, все же. Коробки - надо проверять. Подкрылки мопедные - могут сойти за материалы для легких доспехов. Руки прикрыть, например. Или плечи. В коробке с блендером если и правда блендер окажется, можно его прихватить. Жуткая, судя по зубьям в "чаше", штука. Или, вон, упаковка из-под вафельницы есть, рядом. Если вафельница все еще внутри, можно будет ею вооружиться: круглая, крепкая, ухватистая, из старой-доброй стали литая, судя по прекрасного качества изображению. Будто раковина огромной устрицы, только круглая, из металла, и не раковина огромной устрицы, а так - вполне. Плюс, мотоцикла остов, если поковырять его всячески, тоже сможет одарить тебя если и не самодельной булавичкой на "плюс один к урону", то хотя бы крепкой железной трубкой - наверняка.
- Или кто угодно еще.
Смотрит - девушка, не мотоцикл - сначала на говорящий "верх", потом - на тебя.
- Какая лестница! Еще не хватало их ко мне привести!
И, пока ты, закончив свой монолог об оружии и безумцах, собираешься ответить - хотя, быть может, твоим ответом будет и многозначительное молчание, кто знает - "Джо", соседка прерывает тебя на вопросе о том, не разделяет ли она с кем-либо томность нынешней ночи.
- П-прости, что? В смысле?..
Оглядывается зачем-то через плечо, пару мгновений явно всматриваясь в темноту квартиры за спиной.
- Я... Какие... Выписки? И... Оружие?
Довольно энергично растирает шею ладонями, под скулы их, ладони, поджимая. Так, что майка даже вверх следом за руками задирается, заставив тебя в следующее мгновение облегченно выдохнуть от мельком увиденного - похоже, не эро-сценарий, моделька в трусах. И не в таких, какие, ну, иногда в эро-сценариях бывают, а стандартном для НПК исподнем: шортами асексуальными, застиранное до благородной серости.
- Пута мадре...
На эльфийский отчего-то переходит, напряженно губы пожевав.
- Так, сеньор. Мне проблемы не нужны...
Сдвигается в сторону, отшагивая от выхода-порога влево.
- Там. Дверь. Где-то.
Указывает оттопыренным большим пальцем правой руки пару раз за собственную спину.
- И... У меня нет... Ничего ценного. Правда.

- Проблемы?

От услышанного Луча замер в недоумении, забыв на мгновение даже о приятеле сверху, который, к слову, что-то оживлённо говорил. Но не так оживлённо, как говорил бы человек, из последних сил удерживающий хлипкую дверь, за которой ярится орда живых мертвецов. А как-то слегка приободренно даже. Будто новый уровень получил. Но это всё Луча отметил где-то в глубине, на заднем слое подсознания. Сейчас же он удивлённо взирал на свою спасительницу. Казалось, девушка сказала что-то совсем странное и неуместное.

- Проблемы? - повторил он, будто не до конца понимая значения слова. - Я пришёл в себя на чёртовом балконе, нахрен не помня, как меня зовут. С двумя чуваками, которые тоже ни черта не помнили, как тут оказались. Наши приятели обезумели и чуть не разорвали нас к чертям, едва мы попытались выйти наружу. Как в каком-нибудь грёбаном низкоуровневом данже с живыми мертвецами. И хрен его знает, сколько в этом здании ещё таких грёбаных "зомбей" шатается. Мне пришлось валить через окно. Второй чувак остался держать дверь. А третий - разбился к чертям.

Он перевёл дыхание, задумавшись, отчего в его речи столько "чертей". Остальные не поминали так часто этих поганцев, используя более ёмкие и простые выражения. Да они вообще их не поминали. Ну да ладно, не до чертей сейчас.

- И всё бы ничего, - Луча недобро усмехнулся. - Может, эля перебрал накануне или ещё чего. А они грибов каких объелись, что мозг набекрень перекосило. Всякое бывает. Наверно. Но тут выясняется, что и Вы ни черта не помните. Так что это дерьмо, похоже, тут повсеместно творится. Мы уже по уши в проблемах. Так что давайте уж вместе держаться. Потому что после того, как Вы меня спасли, я не прощу себе, если кто-то из этих придурков тупо раздерёт Вас на части по дороге в какую-нибудь грёбаную лавку за хлебом. А они могут. Не верите? Пойдёмте со мной. Сами посмотрите. Только дайте хоть что-то, чем защищаться можно. Какую-нибудь трубу от этой штуки, - кивок в сторону мотоцикла. - Или ещё чего. Я заплачу, если надо. И сами возьмите что-нибудь потяжелее, - Луча вздохнул.

- Держись там! Сейчас приду, - крикнул он потолку.

Проповедник. Щедро делишься с соседкой лором, не забыв про щепотку паладинского благородства. Но она, судя по всему, решает либо не кидать "Проницательность", либо - просто и незатейливо - тебе не верит.
- Какие зомби? И что за...
Пропускает тебя, когда сообщаешь "Джо" свой ультиматум, туда, за порог, не пытаясь ни за рукав - благо у тебя их и нет - ухватить, ни словом остановить.
- Грибы?..
Комната встречает тебя относительной тишиной и странной смесью ароматов: сухое железо, пыльный картон, нотки свежей аэрозольной краски, дешевого цветочного мыла и "наспанной" постели. Метров пяти в длину и трех в ширину, обклеенная затертыми серыми обоями в мелкий, выпуклый цветочек; на полу - изрядно потертый линолеум, потолок выкрашен комковатой белой краской, а по центру его украшает сейчас отключенная диодная лампа, аккуратно закрепленная прямо на торчащем проводе. Помещение, несмотря на внушительную площадь, все-равно кажется невероятно тесным из-за нагромождения полок и штабелей каких-то коробок, на части которых есть маркировки в духе "FRAGIL / ХРУПКОЕ" и "NO VOLTEAR / НЕ КАНТОВАТЬ", а на части - обе сразу. Слева от тебя расположилась собранная из гнутых металлических трубок раскладушка, застеленная тонкой, скомканной явно после сна наволочкой, а вместо подушки на ней - крупный, до предела затасканный плюшевый кальмар с неоднократно перепрошитыми швами и повторно пришитыми сосисками-щупальцами. Справа - небольшой столик, вроде барного, только пониже, с задвинутым под него, как говорится, до упора пластиковым стулом. На облупленной столешнице - темно-серая коробочка вычислительного блока и плоский дисплей отключенного терминала, плюс что-то, более всего напоминающее простенький вапорайзер, и пара плотно закрытых флакончиков с мутновато-маслянистой жидкостью. Все остальное, за исключением узкого прохода по центру, - стеллажи и коробки.
- И... Это не штука, это рама от "Кизару", кажется. Такой, ну, да... Мотоцикл.
Окидываешь взглядом полки: вон груда, напоминающая здоровенные монеты, тормозных дисков; вон - черненный цилиндр на блестящем штоке, вокруг которых, и цилиндра, и штока, увивается толстая пружина.
- Амортизатор... Ну, кажется.
Поясняет шагнувшая следом хозяйка апартаментов, явно проследив направление твоего взгляда.
- А это...
Щелкнув переключателем, указывает на собранные из парных роликов, смотанные улитками цепи и, будто приняв твои "правила игры", действительно начинает прикидывать, что подходит в качестве оружия, а что - не очень. Прикрывает ведущую на балкон дверь, оставив возможные доводы "Джо", вместе с прочими спорами, "там".
- Цепи приводные. Наверное, ими можно хлестать?
Указывает на стопку небольших, но массивных шестерней.
- Ведущие звезды. Их можно, ну, кидать?
Затем тычет пальцем в полки, занятые похожими на металлические "бутылки" цилиндрами: с ушками под крепежные винты по бокам и выступами на корпусах, увенчанными латунными трубочками и пластмассовыми нашлепками.
- Карбюраторы "сивишные". Алюминий, вроде. Легкие и... Неудобные.
Берет со стеллажа короткую, толстостенную и гнутую в одно колено трубку.
- Патрубок впускной. Легкий. Не то.
Убирает на место.
- Выхлопной коллектор...
Пара блестящих трубок, сходящихся в одну, побольше: металл будто перегрет - фиолетовыми разводами пошел у центральной горловины.
- Неудобный.
Сдвигает коллекторы, бряцая металлом о металл, и достает из-за них самый обычный мотоциклетный руль - толстую, гнутую в центре площадкой и расходящуюся парой "рогов" трубку.
- Вот. Восемьдесят пять сантиметров и весит, ну...
Покачивает находку в приподнятой руке.
- Почти кило. Железяка такая.
Откладывает, прислоняет к стенке.
- Фары вот еще.
Груда жестяных "стаканов" - тусклый металл неокрашенных стенок, колпаки круглых стекляшек.
- Курсовые, габариты. Кидаться ими, может? Или... Вот...
Роется в отвалах на нижних ярусах центрального стеллажа и, в конце концов, показывает тебе здоровенный, пузатый бак под биотопливо: черной грунтовкой вскрыт, с крышкой-закруткой на горловине.
- Не... Какой-то он... Неудобный.
Убрав бак, показывает несколько плотно запечатанных картонных пачек, в которых что-то позвякивает.
- Свечи. Свечи зажигания. Их тут...
Перебирает стопки.
- Очень много. Штук, может, двести. Или больше... Триста? Так...
Вскрывает одну из картонных коробок, вытаскивает оттуда похожий на вафельную плитку фильтр: пластиковые стенки, а внутри - целлюлозная гармошка.
- Это фильтры, не то...
Сует обратно пластину, проверяет другой короб.
- А тут... Тоже фильтры. И...
Сдвинув к стенке проверенные контейнеры, вскрывает еще один.
- Так... Это... Я, кажется...
Достает картонную карточку, прищурившись, рассматривает росчерк маркера.
- Мариетта. Агилар. Да... Похоже на правду. А вы...
Бросив картонку обратно, отодвигает короб, поднимается.
- Я вас помню. Вы - друг той, сверху.
Пробегает холодком осознание по затылку. Друг? Об "Айви" речь? Или...
- Амелия, вроде. Кажется... Ну... В общем...
Об "Айви". Поддевает "Мариетта" боком стопы другой ящик, покачивает.
- А тут - шлемы мотоциклетные.
И, явно пытаясь "сменить тему", принимается оттягивать его, ящик, к проходу:
- Надо?

Луча присвистнул, завидев такое богатство. Оказавшись внутри, мужчина первым делом скользнул по комнате взглядом, оценивая количество кроватей и посуды. Заприметив лишь одинокую раскладушку с кальмаром, он удовлетворённо кивнул и пробежался взглядом по стеллажам. В целом, вещи казались ему смутно знакомыми. Но назначение большинства из них он припомнить не мог. Потому просто предоставил хозяйке вести экскурсию.

- То, что нужно, - удовлетворённо кивнул Луча, беря в руки руль от мотоцикла. - Форма, конечно, странновата. Но в остальном порядок, - и он взмахнул новым оружием, словно булавой. - А ещё есть такие?

На глаза попались флакончики с жидкостью на столе.

- И какие-нибудь баллончики? Спреи? С краской или ещё какой дрянью, - он в очередной раз окинул взглядом стеллажи в поисках подходящих артефактов, способных поразить врагов конусом. - Думаю, должно сработать лучше, чем железки метать.

- Да, Амелия, - едва услышав знакомое имя, Луча заметно погрустнел и ненадолго погрузился в себя. - Спятила она. Как и Айви. И Кит. Так значит, Вас Мариетта зовут? - он тоже явно был рад сменить тему. - Прекрасное имя. Рад знакомству, - приветливо кивнул он девушке.

- А шлемы... - бывалый воин задумался на секунду, стараясь осознать, чего они чудные такие. Затем поднял один и осмотрел внимательно. - Лишними не будут, - и с торжественной улыбкой надел один на голову. - Кстати, Вы не слышали, Джо что-то про верёвку говорил? У Вас нету? - и он снова огляделся. Отчего-то казалось, что на этих стеллажах можно было найти практически всё, что угодно.

Проповедник. Отмечает едва заметным кивком новая знакомая тот факт, что заметила и приняла во внимание твой "присвист одобрения", когда ты, отметив богатство и разнообразие доступного лута тем самым "присвистом", принимаешься изучать импровизированный арсенал ее скромного логова.
- Еще рули?
Полуобернувшись, секунду-другую изучает оказавшуюся в твоих руках довольно грозным - в теории, конечно же - оружием деталь.
- Да, вроде...
Сдвигает ящики, проверяет пространство за одним из стеллажей.
- Где-то...
Шарится там, в мрачной пустоте застеллажья.
- Мьерда... Нет.
Стряхивает с пальцев паутину, а с подола майки - пыль.
- Но...
Поднимает с пола до того, очевидно, бывшую скрытой ящиками П-образную деталь: крепко сваренную, напрочь металлическую. И, судя по всему, не особо ухватистую - напоминает трезубец, но с двумя "штырями", которые, в ее случае, и не штыри вовсе, а трубки, плюс, ручка - не ручка, а так, ручечка - меньше втрое каждого из пары штырей, и тоже, такая, трубчатая.
- Вот. Не руль, конечно... Вилка. Короче, да, не очень.
Откладывает ее, вилку, на все те же ящики, за которыми она, вилка, до того была скрыта. А потом, когда ты, видимо, не прокинув чек на восприятие, не находишь на полках аэрозолей, и, решив более не испытывать судьбу, задаешь Мариетте прямой вопрос, та начинает принюхиваться - прямо, вот, натурально: принюхиваться, наклонившись к картонным "башням", и с заметным присвистом втягивая носом воздух - к коробкам.
- Так...
Снимает пару контейнеров с третьего, отставляет в сторону. После чего, уже его, третий, снимает и двигает ближе "к проходу". Вскрывает ногтем прозрачную ленту, скрепляющую между собой "крылышки" крышки, открывает. Штабеля баллончиков - внутри. Достает, расставляет вокруг.
- Вот - черная. А вот... Металлик. И... Грунтовка еще, с повышенной, этой...
Вчитывается в этикетку очередного баллона, поднеся его поближе к лампе.
- Адгезией, типа. Липкая штука. И...
Отложив липкую штуку, кивает тебе во второй раз, уже более явственно, когда сообщаешь ей, что рад вашей встрече.
- Да. Да, я тоже... В смысле... Мариетта. И, что значит - спятили? И что за... Кит? Какого вообще...
Стекленеет ее взгляд на пару-тройку мгновений, а лицо, заметно побледнев, приобретает странное, безразлично-отрешенное выражение. Впрочем, еще через мгновение, девушка, шмыгнув носом, уже принимается растирать под носом выступившую каплями из ноздрей кровь, "пририсовывая" себе на щеки размашистые багровые "усы".
- Мьерда...
Еще раз - надо отметить, довольно "влажно" - шмыгнув, поджимает нос тыльной стороной правого запястья.
- Я... Сейчас, секунду...
Вскрывает валяющуюся на очередной полке полупустую пачку влажных салфеток, дергает одну, начинает утираться. Ты же, не теряя времени, примеряешь шлем: благо, они все одинаковые, матово-серые, не обработанные еще ни лаком, ни краской, с прозрачными, откидывающимися на шарнирах "забралами" и крепкими, явно не только "для красоты" сделанными "дугами", закрывающими щеки и подбородок. Болтается как какое-нибудь ведро, неприятно твердыми выступами на череп давит тут, там, вон там, да и там - тоже. То ли на "ларджей" сделан, то ли у тебя голова от бесконечных дегустаций сыра усыхать начала. Или, что вероятней, просто "подшлемника" внутри нет - голая "скорлупа", считай.
- Крис. Что за бред?..
Вопрос кое как утершейся от кровавых разводов, но все еще прижимающей перемазанную алым тряпочку под нос девушки, застает тебя фактически врасплох. Кроме того, он, судя по всему, ни разу не является риторическим.
- Что вообще происходит? Какая веревка? Зачем? И зачем нам... Вам... Руль? И краска?
Кажется, ты различаешь чуть слышный, но скрип - зубная эмаль о зубную эмаль. Ее, не твоя. Вдыхает ртом шумно. Выдыхает сквозь плотно сжатые зубы.
- Эта перра опять там "пати" устроила, да?
Прочие персональные данные "перры" - что значит это эльфийское слово, ты не знаешь, но отчего-то подозреваешь, что ничего хорошего - не озвучивает, но логично предположить, что это "Айви".
- Опять "запарились", да?
Бросив короткий взгляд в сторону ближайшего стеллажа, молниеносно хватает с него какой-то предмет. Еще миг - и в сторону твоей груди утыкается дуло небольшого, но внушающего безотчетный страх пистоля: короткая трубка толстого ствола, массивный и ребристый барабан, некогда черненая рама, затертые антрацитовые накладки на рукоятке. Револьвер, кажется так эта штука называется.
- Пошел на хуй из моей квартиры, дрогата конченный.
Отступает к стенке, не опуская руки с оружием, и не сводя с тебя взгляда.
- И бляди передай своей, что я наряд уже вызвала.

Медленно отложив в сторону, на ближайшую полку, бесполезный в данной комплектации шлем, Луча некоторое время тупо смотрел на направленную на него штуку, которая, как бы то ни было, внушала подсознательную тревогу.

- А навигатора у Вас нет? - невпопад спросил мужчина, вспомнив советы великого Эль Минстеро. Потому что перед ним определённо был пистолет. Или, вернее, его вариация. И зачем только дубинки искали всё это время? Впрочем, сам виноват, что сразу не спросил. Но сейчас, видя взволнованность и решительность Мариетты, стало резко не до закупа.

- Вряд ли вызвали, - устало заметил Луча, всё-таки не спеша двигаться с места. Он не сразу сообразил, что такое "наряд". Но память услужливо подсказала ему, что это определённо не портной со стопкой своих творений. А скорее местный аналог стражи. - Только что Вы не помнили собственного имени. Да и спали, судя по всему, - он бросил беглый взгляд на плюшевого кальмара, служившего подушкой. - Но я не буду против, если Вы его вызовете прямо сейчас. Даже благодарен буду. Потому что мы в полном дерьме оказались. И если нас отсюда кто-нибудь вытащит, я буду только рад.

Луче очень не нравилась эта кровь, что упорно капала из носа его спасительницы, а вскоре, может, и убийцы. Он не понимал, почему. Но это странное обстоятельство волновало его даже больше направленного на него револьвера.

- Можете наплести им что угодно, - продолжил он. - Что в квартиру проник неизвестный, грабит, угрожает или что-то вроде того. Лишь бы поверили и приехали. Я бы и сам вызвал, - признался он. - Только не помню, как это делается.

- Моё предложение остаётся в силе, Мариетта, - сказал Луча, - идите со мной и посмотрите сами, что там происходит. Хотя едва ли Вам нужен защитник, если у Вас в руках револьвер, - вздохнул. - Просто не забудьте его, когда соберётесь наружу. Удачи.

И он медленно, как-то даже расстроенно, побрёл в сторону двери, не заботясь о том, что окажется к женщине спиной. При этом, стараясь оставаться на удивление спокойным, даже несколько уставшим, он внимательно прислушивался к её шагам, к её дыханию, готовый отреагировать на любую неожиданность, уйти в сторону от возможной атаки, закрыться рулём-дубинкой, что по-прежнему держал в левой руке.