"Индейцы, это точно они! Краснокожие ублюдки, всё-таки сунулись по наши души..." — пронеслось в голове капитана, который перекатился в бок, намереваясь заблаговременно сменить свою позицию и постараться забрать на тот свет как можно больше противников. Думать особо не было времени. Бок стрелявшего рядом Джона Лаки, окрасился красным, Дэвид мёльком выхватил этот момент, в сполохах костра, но сейчас не время думать о раненных товарищах, впереди враг, а с варгом надо разбираться без жалости и сомнений. Капитан как-будто бы вернулся назад, туда, где время замерло в своём неумолимом течение, закольцевавшемся само на себя. Движения были настолько стремительными, что нельзя было понять и осмыслить, что ты сейчас делаешь, и почему делаешь именно так. Скорее всего это адреналин боя, а возможно просто желание отдать свою жизнь подороже...
Дэвид навел револьвер на силуэт привставшего индейца и спустил курок. Выстрел. Ещё одно попадание. Превосходно! Короткие, рваные мысли. Нет, даже не мысли, а обрывки мыслей. Страха нет, только азарт и желание победить. Посмотрим...
Сместив прицел чуть правее, капитан тщательно прицелился, теперь точно зная, что противник идёт вперед не останавливаясь, надеясь на неудавшуюся внезапность. Ещё один выстрел. Сегодня мне везет как никогда, а возможно опыт не пропьёшь. Ещё один противник поплатился за свою беспечность.
Оглянувшись позади себя, Дэвид бегло оценил обстановку. Компаньоны решили отступить к повозке, чтобы занять оборону. Хорошее решение. Надо как-можно дольше сдерживать краснокожих, чтобы все смогли укрыться. Капитан выхватил саблю.
— Ну что, краснокожие твари, поиграем...